Más que un acosador te sientes como un justiciero, ¿Verdad?.Ella tiene toda la culpa, ¿no?.Tu solo llegaste a casa y ella estaba allí con sus amigas, metiéndose sustancias y riendo como locas.Esperaste a que se fueran todas y después le metiste miedo, como si fuera algo normal, como si todo eso de las drogas fuera verdad.En realidad ella solo estaba un poco más contestona de lo habitual y tu le dejaste claro que eso no podía ser así, que tu mandabas y que no podía decir
``Vale´´ cuando le pedías una tortilla de patatas por favor.Ella solo obedecía y callaba.Y después le salió muy seca, así que consideraste que ya era suficiente, que hoy se había pasado tres pueblos y le pegaste una paliza más fuerte de lo habitual.Como le dejaste un morado en el ojo, le prohibiste salir afuera hasta que se le curara.Pero salió a hablar con sus amigas, a quejarse, a relacionarse, a protestar.Y entonces, cuando tu vecina te dijo ``Ya esta bien,¿no?, déjala en paz´´
supiste que habías hecho algo mal: Se supone que debería tener tanto miedo que no habría podido ser tan valiente como para chivarse, para delatarte.Llegaste a casa diciendo palabrotas, pero ella había sido previsora y se había largado a casa de su hermana.Fuiste allí por la noche, cuando nadie te veía, para acabar con ella y con quien hiciera falta.Le prendiste fuego a la casa, una vieja mansión en las afueras.Te quedaste mirando un rato para oír los gritos, o algo que confirmara que estaba allí consumiéndose, pero en vez de eso te la encontraste mirándote tímidamente y con un atisbo de culpa.Pero no estaba sola.No ya.Estaba con un montón de gente que te miraba acusadoramente.Eran como ella, que habían pasado por lo mismo y habían sobrevivido.Pero también estaba su familia, sus amigas, sus vecinas, la poli, los bomberos y una ambulancia.Te trincaron y ya se acabo el juego, te dijeron.Te intentaste escapar, pero eran demasiados.Eso no podía acabar así, dijiste.Y la hiciste explotar.Esa bomba que llevabas escondida debajo de la chaqueta.Y te cargaste a todos.Pues bienvenido aquí chaval.Bienvenido a El Club de los Maltratadores Muertos.
Creo que todo el mundo está bloqueado. Nunca he conocido a nadie que no haya estado bloqueando el dolor desde su infancia, desde el nacimiento en adelante. ¿Por qué no debíamos llorar? A los doce años nos dicen que dejemos de llorar: «Sé un hombre.» ¿Qué coño es eso? Los hombres también sufren.
John Lennon, 1970.
John Lennon, 1970.
Aclaración
Hola a todos y a todas.Probablemente penseis que o voy a decir lo típico de ``Este es vuestro sitio´´, ``Volved cuando querais´´ , o cosas por el estilo.Más que una bienvenida, esto es una aclaración.Este el blog para la revolución, para algo diferente.Este blog no esta metido en ningún estilo.No lo intenteis etiquetar.

Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario